[Hentai] Enterrer la hache de guerre

De l’horreur à la douceur, du supplice à l’inertie… Vlad s’était vu arracher du monde matériel sans avoir pu lutter. C’était une sensation étrange de se sentir autant en danger en en ayant autant rien à foutre. Le noir et le silence étaient apaisants, tout ce qu’il espérait voir durer, car il savait que s’il ouvrait l’œil maintenant, quelque chose de bien moins réjouissant l’attendait. Il osa quelques pas dans ce nouveau monde de perfection abstraite, où il n’y avait plus ni douleur ni hunter, juste les ténèbres, la paix. Par le plus grand des désintérêts, il s’aperçut qu’il était nu à errer seul il ne savait trop vers où, mais ça n’était pas ça le plus important. Sa côte cassée avait laissé un hématome aux couleurs inquiétantes tout le long de son flanc, et il n’y avait pas été de main morte avec ses griffes sur son buste. Il fallait soigner ça à l’instant.
Alors que la pensée l’effleurait, un léger toucher froid lui fit tourner la tête. Elle était là, elle aussi. Ses mains, timides d’abord, finirent par courir sur la sèche musculature de son torse pour en laver les plaies avec soin. Chaque caresse laissait sur sa peau une trace humide et fraîche qui lui faisait un bien fou. Lorsqu’elle passa sur sa côte brisée, il eut un sursaut, et attrapa doucement sa petite main pour la porter à ses lèvres. Il vit alors son sourire mutin s’élargir, et sentit soudain ses formes divines épouser sans merci le creux de ses reins. Vlad retint sa respiration, la regardant sans trop vouloir comprendre. Le fait qu’elle aussi n’était vêtue que du plus simple appareil était sûrement pour quelque chose dans son trouble. Il se laissa amadouer par le discret mouvement de son bassin contre lui, ça n’était pas comme s’il avait le choix de toute manière, il s’aperçut rapidement qu’il ne pouvait bouger le moindre muscle. Mais le déhanché s’intensifiait, générant une torride fièvre en lui qui put douloureusement se contenir. Sa voix semblait éteinte, endormie, mais les réactions de son corps ne pouvaient mentir sur ce qu’il ressentait, et cela semblait profondément amuser sa tortionnaire, qui, accrochée à son cou, fit glisser sa langue le long de son oreille en murmurant d’une voix désopilante :

« J’ai gagné, Vlad… »

Le réveil fut rude. La première chose qu’il sentit fut son corps lui-même, lourd, encombré de chair meurtrie, de muscles endoloris. Il ouvrit l’œil, s’attendant presque à voir les barreaux d’une cage ou les sourires sardoniques de ses bourreaux, mais rien de tout cela. A la place, ce fut le noir total… La vue ne lui était pas revenue, il avait beau plisser l’œil, il ne percevait pas le moindre sursaut de lumière. Il aurait dû céder à la panique causée par cette effrayante cécité, mais il se força à réfléchir calmement. Il sentit en revanche étrangement bien le froid de la lame qui se posa contre sa gorge à l’instant même où il tenta un premier mouvement.

Elle encore, elle toujours… Ses lèvres violacées se soulevèrent légèrement sur ses canines proéminentes et laissèrent échapper un profond grognement. A vrai dire il aurait pu le deviner. La chasseuse avait dû être trop heureuse de l’avoir enfin à sa merci pour le laisser aux autres hunters. Il inspira longuement une bouffée d’air embaumé de son odeur angélique. Le sol, le plafond, tout sentait tellement elle que s’en était presque écœurant. Maintenant il en était sûr, il se trouvait dans un endroit où elle devait vivre 24h sur 24. Une chambre à la guilde ? Pourtant, il était peu probable que les hunters lui laissent le luxe de ne pas finir dans les geôles, et il ne sentait pas la présence d’autres menaces autour de lui… En même temps, l’acuité de ses sens était toute relative. Il ne pouvait visiblement pas compter sur sa vue pour l’instant. Son toucher était maigre, bien qu’il sentait le tissu rugueux d’un drap sur son épiderme et la dureté du sol sous lui, il ne parvenait pas à dire s’il était libre, enchaîné, blessé, nu ou habillé. Son odorat et son ouïe, en revanche, étaient si sensibles qu’il en souffrait à chaque respiration, à chaque mot de la peste angélique qui continuait de caqueter ses paroles entremêlées. L’écho vibrant de sa voix résonnait contre les murs et les vitres de la pièce comme une cacophonie insupportable, mais Vlad ne comprenait pas le sens de tout ce qu’elle disait. Il entendit vaguement son nom de famille se prononcer comme le rappel de quelque chose qui n’est pas censé se savoir, et soupira faiblement. Rien qui confirmerait ou infirmerait ce qu’elle pensait connaître de lui. Le claquement de pages de papier retentit dans le lointain…

Le battant inutile de sa paupière contre son œil ne se releva pas. Il ne fallait pas gâcher ses forces, et jauger la situation. Lentement, lourdement, son bras se déplaça et ses doigts rencontrèrent sa côte blessée… Un faible gémissement franchit ses lèvres. Ce n’était donc pas qu’un rêve. Il remonta sa main jusqu’à son buste et y découvrit les tranchées suintantes qu’y avaient laissées ses griffes. Il n’était pas guéri… Combien de temps s’était écoulé entre leur combat et son réveil ? Son horloge interne semblait lui dire plusieurs heures, mais alors il aurait déjà dû guérir, au moins en surface.
La révélation le frappa aussi subitement qu’une décharge électrique. Il n’y avait qu’une seule chose qui pouvait entraver à ce point sa régénération naturelle et le mettre dans cet état de faiblesse extrême : l’argent…

Sa main retomba lourdement sur le sol et s’accrocha au tissu. Que lui avait-elle fait... ? Il se rappelait très vaguement de leur affrontement, de l'avoir mordue, et de l'avoir terriblement regretté... Il s’enroula doucement sur lui-même, se rendant compte qu’il se sentait étrange, mal à l’aise, tremblant. Il avait froid, sensation qu’il n’avait connue que rarement, et pourtant son corps était brûlant. De la fièvre ? Comment pouvait-il avoir de la fièvre… La sueur sur son front et ses tremblements firent taire ses doutes. Sa main se fraya un chemin jusqu’à son visage et il toucha fébrilement l’un de ses crocs. La douleur lui arracha presque un hurlement, mais il était trop faible pour ne pousser plus qu’un maigre gémissement. D’après ce qu’il sentait, les veines saillantes marquaient toujours ses yeux et sa bouche… une vraie saloperie.

« A b-boire… » S’entendit-il murmurer, alors que sa main revenait au chaud contre son torse ensanglanté. Sa gorge le brûlait comme jamais, plus que tout il voulait se débarrasser de cette ignoble sensation.

Il rouvrit l’œil inutilement, perdu dans un néant d’images sombres et informes. Il se prit à écouter les bruits autour de lui pour tenter de déterminer ce qui se passait. Au moins la chasseuse avait-elle cessé de parler trop fort, trop vite pour son entendement. « … raisons de te tuer… hache de guerre… » Légèrement agacé de l’entendre le menacer alors qu’il ne pouvait de toute façon pas répliquer, Vlad laissa échapper ce qui pouvait s’apparenter à un amer rire bref, et murmura, sans s’occuper de savoir si la hunter pourrait discerner sa voix silencieuse.

« Tue-moi… maintenant. S-si tu ne le fais pas, jamais plus tu… n’en auras… l’occasion. Et tu le regretteras. Toute ta vie… »

Une quinte de toux prit violemment le délirant, terminant d’émietter sa dignité aux pieds de sa geôlière tandis qu’il enlaçait son corps nu de ses bras, attendant le coup final.

Le calme retombait. Sans la voix cristalline de la chasseuse répercutée en écho sur toutes les parois, Vlad parvint à se détendre un peu. Quoi qu’elle déciderait de lui faire, il n’était pas en mesure de l’en empêcher, et comme il s’attendait au pire, son corps tressaillit brièvement au contact qui s’abattit contre sa joue fiévreuse. Il resta immobile un instant, tentant d’élucider toute sa perplexité à comprendre qu’il ne s’agissait pas là d’une lame, mais bien de la main inquisitrice de sa tortionnaire.

La mélodie de sa voix trompa de nouveau le silence. Elle semblait avoir compris, murmurant à peine plus haut que le vent dans les arbres au dehors, et l’agonisant lui en fut reconnaissant. Dans un éclat de lucidité, il comprit étrangement bien ce qu’elle lui dit, tout en s’interdisant de croire que cela tenait d’une quelconque compassion de sa part.

Ses bras enroulés autour de son corps luttèrent par réflexe contre ceux qui entendaient les détacher, mais ses vaines protestations n’avaient pas été difficiles à évincer. Il serra la mâchoire en sentant l’eau courir sur son torse. C’était froid, intrusif, et lui laissait la désagréable impression qu’on le préparait à une quelconque opération… Ou qu’on le recousait peut-être, la douleur de ses blessures s’atténua quelque peu. Aurait-il le droit à l’anesthésie générale ? Une compresse fraîche vint appuyer contre son front pour toute réponse, et il entendit des bruits de pas s’éloigner de son lieu gisant.

Vlad ouvrit l’œil à nouveau. L’infinité des ténèbres se précipita soudain sur lui, comme pour l’avaler tout entier. Il n’en fut pas effrayé. La première fois, c’était il y a vingt ans, lorsqu’en gage d’amitié, il avait sacrifié la moitié de sa vue. Pendant plusieurs jours, il n’avait pu rien contempler d’autre que la solitude du néant, et puis, ça lui était revenu. Les couleurs d’abord, informes, indistinctes, comme une cacophonie d’instruments, un orchestre sans dirigeant. Puis les formes, précises, marquées, rondes et douces ou angulaires et incisives. Enfin, l’ombre et la lumière avaient donné au tout une perspective de réalité. Doucement, il leva la main jusqu’à son front et tâtonna timidement le linge humide. Quelques gouttes glissèrent de son front et cueillirent le coin de son œil comme la pluie un pétale, forçant sa paupière à se clore quand des talonnements retentissaient de nouveau.

Avec eux, s’achemina à son odorat une fragrance bien connue, et à présent terriblement redoutée. Vlad sentit la nausée et la fureur monter en lui, ses douloureuses canines le tiraillaient. Il se tourna lentement sur le côté, un rideau de cheveux glissant devant son visage, mais en vain. Le tube de plastique glissa sur sa langue sans qu’il n’ait la force de le repousser. Il attendit, peu pressé de connaître la réaction de son corps si une nouvelle lampée d’argent s’y engouffrait, mais les mots de la chasseuse retentirent soudain dans l’absurdité de ses questionnements. Il n’y avait pas vraiment d’intérêt à le réexposer au poison, elle avait pu en constater les effets, mais le fait qu’elle lui redonne sa source vitale avait encore moins de sens. Avait-elle peur d’en finir trop vite ? Il n’était pas si faible au point de périr pour si peu, tout du moins était-ce ce qu’il aimait à croire, mais dans son état lamentable, si ce n’était pas l’argent qui causait sa mort, il rendait toute défense impossible. Dans le doute, il attendit, un brin de défi dans sa résignation, et musela ses lèvres sur la paille insipide.

Le liquide afflua soudain à son palais, le surprenant par sa température glacée. Cette première mise en bouche lui fit l’effet d’une gorgée de graviers, et son corps accusa un mouvement de rejet. Une toux sèche et encombrante éclaboussa tissus et sol d’une pluie d’hémoglobine… La révélation lui apparut comme une douche froide. Ce nectar était sain. Ça avait presque failli le tuer quelques heures auparavant, mais plus aucune trace du mortel métal ne le gangrénait désormais.
Une fois sa toux passée, son souffle osa réclamer une nouvelle gorgée, puis une autre, et ainsi de suite… Les vagues de l’épaisse écume ne laissaient sur sa langue qu’un goût de cendre après un feu de forêt. Il se contraint néanmoins à cet amer répit. Sa main vint même attraper ce qu’il croyait être le sachet, quand ses doigts se refermèrent sur un frêle poignet. Il termina l’offrande, sentant déjà les effets du puissant breuvage produire leurs offices en lui.

Sa paupière se souleva à nouveau, et à sa grande surprise il distingua des formes autour de lui, rien de précis, un paysage fantomatique. Le matin était déjà là, et avec lui son éreintante clarté. Et la chasseuse, à son chevet, agenouillée.
Vlad tenta de bouger, et réalisa qu’il tenait toujours le poignet de la belle entre ses doigts serrés. Il la relâcha comme on ôte sa main d’une plaque brûlante, toujours sans la regarder, occupé à contempler l’improbabilité de la situation de son œil reptilien. Les douces caresses dans ses cheveux l’apaisaient, mais le fait que ça soit les doigts de son ennemie qui s'y entrelacaient le dérangeait...

Après quelques secondes, sa voix sembla se débloquer au fond de sa gorge, et il lâcha entre deux souffles…


« Tu passerais presque… pour une ange… C’est écœurant… »

Le patient se remit sur le dos, accueillant la dureté du sol d’un grognement. Sa pupille s’accrocha un instant au plafond clair, puis dévia sur l’ange dont il distinguait mal les traits. Aucun doute sur la personne cependant, son odeur était incroyablement envahissante.
Il la fixa longuement, l’expression indéchiffrable et quelque peu embrumée par la fièvre persistante. Il ne pouvait nier mieux se sentir, mais l’incompréhension n’en était que plus grande. Son timbre traînant et meurtri reprit après quelques secondes.

« A quoi tu joues… ce n’est pas le moment d’hésiter, Hunter » L’ombre d’un sourire mauvais glissa sur ses lèvres qui se tordirent au passage d’une douleur. « … fais vite… » Poursuivit-t-il d'un ton suave… « Les forces reviennent en moi, et moi je n’hésiterai pas… »

La malice de la sainte l’apaise, le ravit. Il voit dans ses yeux l’esquisse du jeune inoffensif qu’elle convoite. Il voudrait incarner tant d’innocence. Sa commissure se courbe, relève le coin d’une bouche. Le blessé plaisante avec elle, sans toutefois sourire. Ses forces l’en remercient. Et s’il est amusé, le prince n’est pas distrait. C’est là sa grande force, du haut de son court demi-siècle, il a l’expérience, il a le contrôle. Tout le temps. Toujours.

Lentement, il leva sa main aveugle jusqu’au visage de la chasseresse. Ses doigts d’homme de combat, doux mais fermes, faits pour dominer, devinrent étrangement dociles au toucher du satin de sa peau fragile. D’un contact continu, sans à-coups, il parcourut les reliefs de son élogieux faciès, son pouce et son annuaire redessinèrent la délicate membrane de ses paupières. La pulpe de son majeur épousa l’arête de son nez, puis s’échoua sur la courbe sensuelle de ses lèvres, où il reposa quelques secondes.
D’une seule caresse, il lut sa sincérité, sa dévotion, et revit avec précision la perfection de ses traits. Il avait presque oublié à quel point elle était belle, défaite de ses torsions et contractions de tueuse qui déformaient la rondeur juvénile de son visage. D’ivoire et de soie, son portrait était une œuvre d’art, une statue de douceur et de volupté, que, de quelques papillonnements, ses doigts d’esthète dégustaient avidement... Son poignet se tordit pour glisser un index autoritaire sous le frêle menton de la guerrière, et d’une délicate impulsion, ordonner qu’elle s’approche davantage.

Leurs lèvres étaient proches, si proches qu’ils purent sentir leur chaleur se mêler, leur souffle s’épouser avec envie. La main du mourant s’égara en circonvolutions paresseuses sur la gorge de la divine, jusqu’à saisir l’arc de sa clavicule d’une irrésistible emprise. En transe, il fit chanter de son méticuleux doigté la rondeur pointue des frêles os, en remontant lentement vers les plus jeunes crins de sa lourde chevelure. Dépossédé de mots, il écoutait ses confessions. Une sensation le fit soudain interrompre ses charnelles explorations. Sous ses doigts, des éclats de chair, des perles de sang. Il effleura l’estrade du désastre. Les événements de la nuit passée déchirèrent sa conscience, comme un voile trop léger pour retenir une tempête. La marque de ses crocs était profonde, elle évoquait l’acharnement carnassier du loup, les déchirures brutales du fauve. Son pouce et son index se frottèrent amoureusement l’un contre l’autre, et son œil ouvert sur l’horreur apprécia malgré lui chaque nuance pâlissant du rouge à l’orange à mesure qu’il étalait l’hémoglobine sur le labyrinthe de ses empreintes digitales.

Sa main retomba sur le sol, amorphe. Vlad détourna la tête, pris d’une soudaine nausée. Des flashs de souvenirs se jetèrent à sa conscience pour lui rappeler violemment le monstre affamé qu’il était devenu. Ça n’avait pas été long, mais si marquant. L’envie brûlait encore sur ses lèvres, au fond de sa gorge. Désolant. Il avait eu... envie. Tellement envie. De la mordre. De la déchirer. De la posséder. Un feu glacé s’empara de chacune de ses veines jusqu’à ses extrémités. Il avait voulu son sang au point de…

La tuer.

Comment pouvait-on tomber aussi bas... Lui, le sang-pur, le prince vampire. N’était-il donc pas de fait à l’abri d’un tel débordement ? Il contrôlait, il se contrôlait. Toujours. Tout le temps.
Les muscles de sa puissante mâchoire contractèrent en stries rectilignes ses joues honteuses. Jamais il n’avait ressenti une telle chose, ce n’était plus la soif, désir de jouissance et d’oubli, de tendresse et d’ardeur. C’était la Soif, cruel besoin primaire, aveugle et déraisonné. Et que ce fut Alice qui en était devenu la cible… rendait la chose pire encore. Voir ce qu’elle avait fait de lui le rendait malade, furieux. Contre elle, contre lui. Le sang pur. Le prince vampire.

« Je t’aurais tuée…. » Chuchota-t-il comme s’il espérait qu’elle ne puisse l’entendre. « Si tu n’avais pas empoisonné ton sang, je t’aurais dévorée. Entièrement. » La paupière close, son ouïe goûta silencieusement aux battements réguliers du cœur de la vivante, oubliant un moment le court de ses pensées. Cette petite chose si fragile, livrée à ses crocs, aurait éclaté pour son éphémère plaisir. Ce sang au goût si délicieux de l’insoumission, perdu à jamais. Sien pour toujours. Il ne valait pas mieux que les monstres qu’elle avait toujours chassés.

Peut-être était-il pire même. Pour lui avoir fait croire qu’il était différent. Avoir montré un visage d’humain pour cacher la Bête. Il repensait à Samuel. Adorable insoumis. Dont il s’était gaussé du manque de retenu ; le karma, ce fataliste si charmant…
Malgré ce qu’il lui avait fait, elle l’avait amené chez elle, soigné, et promettait encore de ne pas le tuer. L’appeler « enfant », c’était indulgent. Et tout aussi inconscient. Ne pouvait-elle le voir tel le monstre qu’il était ? Il paniqua soudain. Cet homme, ces traits, cette colère. Tout lui rappelait… l’autre. Le bourreau. Le meurtrier.

Sa paupière se rouvrit, fatiguée. Un énième délire enchanta ses lèvres.

« Je suis désolé… »

Peu de mots lui parviennent. Le flot des paroles est incessant pourtant, mais il pense. Trop. Revoit l’horreur de ses derniers instants. Le terrible souvenir de son ancêtre, le Comte des réprouvés, l’Éventreur de rêves d’enfant. Il tremble un peu, c’est peut-être la fièvre, peut-être la peur. Les caresses pourtant l’apaisent.
Elle le comprend si bien. Ennemis, deux créatures que tout opposent, et pourtant si semblables. Qu’elle pense avoir mérité sa colère l’agace, il n’est pas cela. Il n’existe pas pour tuer ses proies... Mais se rend à l’évidence face à sa naïveté.

Elle ne réalise pas à quel point les siens sont haïs dans leur société, à quel point l’ordre des choses donnera toujours raison aux humains. Elle n’est pas la seule en cause, ses propres camarades lui ont tourné le dos sans même lui laisser une chance, sous prétexte qu’il avait des crocs... Et Sansa. Le rire cristallin de la Pirate lui vrille les oreilles. Sansa, douce et amère Sansa.
Il ne souhaite d’elle que des choses simples. La revoir, l’enlacer, l’étrangler et jeter son corps par-dessus bord. Il revoit son navire, sa raison de vivre, celle qui l'emportait loin de son ennuyeuse et exigeante vie aristocratique.
La Vierge se portait-t-elle toujours à flot ? Les cales pleines de vivres et de pierreries dérobées aux infortunés ? Ses voiles n’ont pas reparu à l’horizon d’Arméria depuis... Enfin...

L’aveu tombe soudain. Une chaude sensation emplit sa poitrine, soulage un peu la maladie. Le vampire sent son bras venir enlacer celle qui le veille. Doucement, sans la force qui d’habitude l’habite. Ses doigts se glissent sur l'os pointu de sa hanche, l'invite à épouser la sienne, rompre toute distance. Il allonge la tête sur le côté, sent son menton se faire chatouiller de mèches humides, aux senteurs fleuries d'avoir récemment été lavées. Il étonnement bien les formes de l'ange contre lui, vibrantes, câlines... Ou peut-être est-ce déjà un rêve aussi.
Il n’est plus en danger. Elle n’est plus à tuer. Elle n’est plus... l’Ennemie. Sa pupille lit-de-vin se brouille lentement.

La vision s’efface, étouffée dans le noir. Les rêves prennent le goût d’une bouche virginale....

La nuit. De toutes les traitresses, elle est sans conteste la plus fidèle. Ses bras de soie moelleuse s’étendent sur le monde, enveloppent tendrement ses proies, les enserrent jusqu’à la mort. Les infants en ont fait leur royaume, gardant tout vivant de se tenir à leur palier du crépuscule à l’aurore. La nuit est enfin tombée.
Le son d’un clocher au loin l’a tiré du sommeil. Trop peu d’heures sont passées depuis son alitement. Il le sait. Il le sent. Chacun de ses muscles agonisants le lui rappelle assez en crissant alors qu’il tente un premier mouvement. Ouvrir son unique paupière mobile a tenu de l’exploit. Réaliser qu’il pouvait de nouveau voir, du soulagement. La nuit a teinté le plafond blanc aveuglant d’un joli bleu-gris. La seule source de lumière de la pièce semble se trouver derrière lui. L’endroit est calme, seuls lui parviennent des chuchotements, des bruissements de voix et de pas à l’extérieur, loin, d’où ils ne peuvent l’atteindre. Un étrange sentiment de sécurité veille en lui.
L’air est toujours embaumé du parfum atrocement délicieux de la chasseresse.

Immobile, Vlad scanne l’endroit, cherche. La cherche. Sa chaleur l’a déserté. Seules restent la saveur de son baiser et le venin de son essence. Désopilant mélange. Il tente de se lever, roulant sur le flanc, cherchant appui sur ce qui lui tient lieu de paillasse. Sensation moite et tiède, probablement du fait de sa léthargie fiévreuse. Il se sent mieux pourtant, en accuse le morceau de tissu froid qui tombe de son front.
Après quelques efforts, l’infant se lève. Son premier réflexe est d’atteindre la fenêtre.

Il apprécie la simplicité du ciel sans nuage, sans lune et sans vent. L’été a bien mûri, l’automne prend doucement ses marques rouges et dorées dans la mer d’arbres qui s’étend tout autour du village. D’ici, il voit loin. On est haut, songe-t-il en repérant le clocher responsable de son éveil. C’est l’éclairage urbain qui lui parvient, tient encore en éveil les derniers réfractaires au joug sélénique.

Vlad délaisse son estrade de dépit. Il retrouve son asile, en saisit pour la première fois l’ensemble, et s’arrête pour en détailler l’aménagement aux couleurs sobres, modernes, à l’ameublement minimaliste. L’endroit est propre, sans être impeccable. Une pellicule de poussière nourrit le bois foncé. Il y passe son doigt, teste longuement la matière noble, caresse les tiroirs vulgairement sculptés aux machines industrielles, avant de simplement s’en désintéresser. Revenant vers sa couche, il passe en revue ses effets. Ses vêtements traînent négligemment sur le sofa. Il saisit son pantalon, y glisse ses jambes désespérément raides, malades, comme celles d’un vieillard, tire sur sa ceinture et referme la boucle d’argent sur la traîne. D’une main discrète, il assure l’arme qui y est cachée, et sourit. Le relief est bien là.
La pièce suivant le marque par sa normalité. C’est tellement loin de l’image qu’il a de l’occupante des lieux, que ça lui tire un sourire. Douloureux. Une cuisine, récemment utilisée, mais qui n’a curieusement aucune odeur. Il n’imagine pas la chasseuse cuisiner de toute façon. Silencieusement, il effleure du doigt les verres, les simili-porcelaines, le plastique rugueux des manches des couteaux à viande et à poisson.

L’obscurité du couloir l’attire, il s’y engouffre, et sitôt voit la sortie. Dans un silence de félin en chasse, il s’en approche. Il ne pense qu’à s’enfuir, sent déjà son corps s’y préparer. L’adrénaline réveille les résidus d’argent qui courent dans ses veines. Vlad grimace, se tend, s’arrête contre l’embrasure d’une porte à peine ouverte.

Une brève image lui parvient de l’intérieur. Le glace sur place. Sa main se porte lentement vers le panneau, le pousse légèrement. Elle est là. Le drap blanc qui nimbe son corps contraste avec l’ébène corbeau de ses cheveux.  Vlad se fige, son iris orphelin fixe cette effigie d’innocence. Il ne sait déterminer si elle dort, ou guette le moindre de ses mouvements. Sa respiration est calme, son cœur bat trop lentement pour un corps en éveil, mais elle est Hunter, feindre le sommeil est un jeu d’enfant pour elle. Il la contemple encore, lovée comme un animal craintif au fond de sa tanière. C’est ce qu’elle est. Les mots qu’elle lui a dits la veille lui reviennent en mémoire, une bête, un monstre. Une lionne terrifiée par son ombre. Le vampire jette un œil vers la porte blindée de la sortie. Qu’irait-il faire au dehors, à peine capable de tenir sur ses jambes, où une horde de hunters devait l’attendre la salive aux lèvres... Sa fierté le somme pourtant de s’en aller, de remercier la bonté de son hôte par un départ sans au revoir.

Il fait un pas, et aussitôt, un tambourinement lourd éclate en écho. Un beuglement rauque lui parvient de derrière la porte d’entrée.

« Eden ! Je sais que t’es là, ouvre ! »

Calfeutré dans la douleur et l’écoute, Vlad attend. Un mot de travers, la trahison fugace de sa bienfaitrice qui aurait retrouvé la raison. Ou bien un éclair de méfiance dans les babillages de l’importun. Si ce dernier décidait de s’inviter, un refus pourrait paraître suspect. Mais il est impuissant. Captif d’une prison sans barreaux, son sort est de nouveau aux mains de celle qui était venue le chasser. Celle qui hier encore lui offrait l’armistice. Qu’en était-il aujourd’hui. Il attend donc, les sens aux aguets, que tombe la sanction.
Elle ne se fait pas attendre. Le rappel des faits, d’abord le fait doucement sourire. Il revoit le bain de sang, entend les noms de ceux qu’il a massacrés dans le broyeur souterrain. La pensée de les plaindre ne l’effleure même pas, c’était sa vie ou la leur, et eux avaient fait une grave erreur. La rançon d’une querelle infantile qui aurait dû se limiter aux deux protagonistes avait le suave goût du sang injustement versé. L’alarme et la tristesse dans l’annonce du hunter lui laisse délicieusement entendre que le nombre de ceux tombés lors de sa perte de contrôle n’était pas négligeable. Un coup de croc dans les fondations de cette guilde qui s’est élevée contre les Immortels, le joug des Seigneurs de la nuit. S’il en reste, il en reste peu. Et désarmés, désemparés. À l’image de cette Artémis qui accueille dans son antre le fleuret ennemi, sans promesse, sans condition. Un carnage insignifiant. Un tournant crucial dans l’Histoire. Vlad est étourdi d’un vertige à la réalisation de l’ampleur du désastre. Beaucoup soutiendront sa rébellion. Trop peu l’avoueront ouvertement, car la Guilde est sacrée. Intouchable. À l’image de l’ordre des Sang-pur, ils sont les garants d’une paix fabriquée de toute pièce par ceux que la nouvelle génération a oubliés, et n’a que faire, mais s’abîme à la préserver comme le Graal.

Alice revient dans la chambrée. Seule. L’odeur de l’importun visiteur imperceptiblement accrochée sur elle, comme s’il s’était approché, penché, avait hésité à la toucher. Comme s’il l’avait humée, effleurée de son haleine de mâle, subjugué par la vision secrète de la Hunter en tenue de nuit, qui n’aurait dû être réservée qu’à de rares privilégiés.

Vlad n’est pas insensible à ce qu’elle vient de commettre. Trahir son emblème, ses semblables. Il connaît le coût d’un tel acte. Le prix d’un tel choix. Mais ne lui fera pas l’affront de lui dire merci.

Il pénètre dans l’intimité de la chasseuse, visite du regard ce qui lui est donné de voir. La caresse de ses pas sur le plancher frôle les tympans en frottements discrets. Détourne l’attention de celles qu’il porte sans retenu aux arts sobres de la pièce. Il arpente la chambre à la manière d’un fauve qui dompte l’environnement où on l’a enfermé. Sa main à la soie diaphane dérive des boiseries du mobilier pour s’arrimer à la boîte de pilules posées sur la table de chevet. Un claquement sec retentit dans le silence de la pièce alors qu’il ouvre le flacon, porte à son odorat fin les émanations poudreuses des analgésiques. Ce sont là les odeurs, les textures, les couleurs de la chasseuse qu’il s’approprie.
Si ses gestes sont lents, son esprit consume des pensées à toute allure. Il s’approche d’un tiroir à la gueule béante, entrouvert, d’où un coin clair de papier froissé se laisse voir. L’ignore d’abord, y revient, le saisit vivement entre deux doigts lorsqu’il y lit son nom.

Vlad Chinokami, dit Himei, 42 ans. Un point d’interrogation tracé à la main, à la hâte, comme incrédule, surplombe son âge en lettres d’imprimerie. Mère, Séphira Chinokami. Père, Yami Chinokami. Sœur adoptive, Lélyana Chinokami. Son pouce effleure pensivement la rondeur calligraphiée du nom de sa cadette, goûte à la texture granuleuse du papier. Emportant le document en main – car après tout, c’est de lui dont il s’agit – le vampire se retourne, s’attarde scrupuleusement à d’autres détails.

Il dénote l’incongruité du flacon de somnifères, les couleurs plates, les formes inertes. L’absence de vie qui règne ici. Pas de cadre photo sur la planche figée de la table de chevet, pas de dessins d’enfants, de souvenirs, de bordel inhérent à l’activité diurne des mortels. Enfin, si. Ce lit. Son lit de jeune fille. Pièce centrale de la nature morte.

Il s’en approche enfin – du lit – où il a été invité. Sa grande paume se pose à l’endroit où la couverture est dégagée. Un bref sourire convulse ses lèvres. La place porte encore la trace chaude de son occupante qui, quelques minutes avant, y dormait. Tiède, roide. Fragrances douces et féminines de sueur intime, de savons mal séchés. Ses doigts se crispent sur le mélange d’effluves. Légèrement. Il y a un univers de désir derrière ces remulges enivrants. Sa pupille se dilate, son souffle se coupe. Rien ne peut le distinguer plus de celle qui l’héberge, lui que couvrent encore les marques de la guerre, du Monstre en lui, pas tout à fait endormi. Il se calme instantanément. Ses longs cheveux emmêlés dévalent de son épaule noueuse, caressent de leurs pointes le drap blanc. Égrènent quelques éclats noirs de sang, de boue, de vestiges humiliés d’une vie souterraine, qui forment une toile de rappel face à l’œil du Borgne.
Il s’assoit sur le matelas. Les lattes crissent un peu sous son poids tandis qu’il se penche pour arranger l’oreiller derrière ses larges épaules, et confortablement se caler, une jambe repliée face à lui, l’autre pendante sur le côté, le pied posé au sol dans toute l’aise nonchalante des rois. Une bonne clope, voilà qui couronnerait dignement cette trépidante soirée. Mais son dernier paquet doit encore flotter quelques parts dans le caniveau de la rue Montsoubret, face à la poste. C’est là-bas qu’il avait surpris son jeune congénère, qu’il avait tué un ignare gredin, et échappé de peu au cataclysme d’argent des hunters en mêlée. Dans la confusion, il avait senti la lourdeur infime du boîtier de carton, et des deux-trois mèches de poison qu’il contenait encore, lui échapper. Triste affaire, mais la priorité n’avait pas été de les ramasser.

Tout comme elle n’est pas à s’en préoccuper pour le moment. Vlad dérobe à Alice une image aussi intrigante que rare, de son œil unique que ses traits reposés rendent légèrement malicieux. Le bleu de l’étoffe qui la couvre à peine le frappe plus que l’éclat blanc de sa peau. Le déshabillé lascif de la coupe, préservant à mi-cuisse le mystère. L’ingénue trompeuse d’une bretelle qui glisse de l’épaule, se pose sur le délicat renflement d’un sein naissant. Il en avait un souvenir idéalisé, solaire, divin. Il la retrouve plus... petite, adolescente… Humaine au fond, que dans son souvenir, alors qu’elle bondit sur ses jambes graciles pour lui laisser la place.

Le convalescent sourit, grimace de douleur plutôt, et laisse un murmure grave, doucereux, presque un râle, répondre à la jeune fille. « Tu peux rester, tu sais, je ne vais pas te manger… »

La feuille feule dans sa main sous l’effet d’un courant d’air. Il l’avait presque oubliée. Vlad lève de nouveau le papier à hauteur de son regard, en découvre le reste de son pédigrée. Savoir ce qu’elle comptait découvrir à son sujet par toutes ces recherches ne l’intéressent pas, elle n’est sans doute pas la seule à avoir dans ses tiroirs des données sur les nobles lignées vampiriques qui peuplent encore la planète.

« Qui d’autre sait où tu habites ? »

La question est sèche, impérieuse. Du paragraphe sur son ascendance millénaire, il ne détache pas la prunelle. Un point d’ancrage à sa tourmente, il a l’air pourtant tranquille. De la tranquillité factice qui assèche les gorges, fronce les sourcils, alourdit le regard. Ils le cherchent, oui. Quant à savoir qui des hunters ou des sbires de sa famille le trouveront en premier, l’affaire est entendue pour lui.
Dans un moment d’ivresse, il se redresse. Une vive douleur dans l’abdomen, là où la lame du sabre se contondait la veille, le courbe en deux. Un juron ne peut se retenir tandis qu’il se laisse retomber sur l’oreiller. Main plaquée contre le vert, le jaune et le violet inquiétants qui dessinent en aquarelle incongrue le tracé de la charge traitresse.

Après un temps, quelques soupirs où il retrouve un souffle plus calme, il parvient à articuler.

« Je dois partir... Tu seras en danger... s’ils me trouvent ici... »

À nouveau, il se met à réfléchir à toute vitesse. Une aide doit venir. Et une aide viendra. Pour le libérer, pour la libérer, de lui, et de l’opprobre qu’il a levée sur son charmant petit logis.

Le maître, et quelques personnes de confiance, se répète mentalement le vampire. Trop de personnes, trop de confiance, traduit-t-il, l’expression résignée. Vlad accroche du regard tout ce qu’il peut voir autour de lui, redécouvre aussi son corps et ses nouvelles douleurs, sentant toujours le poison couler en lui, ronger ses chairs de l’intérieur. L’épiderme a été le premier à guérir, mais ses organes luttent encore, lutteront longtemps, il le sent, et cela lui arrache un léger grognement.
Le fauve montre les crocs. Contre son infirmité. Contre celle qui le retient captif. Contre celle qui le nargue aussi, lui ouvrant grand les portes de la nuit en insidieuse invitation à se plonger dans le drap d’ombres où il appartient. L’Inconsciente, accoudée au rebord, ne réalise pas, refusant d’abord l’égard de son visage au regard de l’amante sélénique, qu’elle s’avance par mégarde sur un chemin périlleux… La complainte se perd dans un chant saumâtre. Quelque part au loin, un son de cloche sonne trois fois. L’heure la plus lourde de la nuit, une main visible qui appuie sur les nuques pour les étouffer dans le sommeil. Les mortels qui luttent ne sont déjà plus eux-mêmes, ceux-là lovés dans les bras d’un caniveau, celles-ci échevelées dans des sous-sols sordides. Et il y a ceux que la confidente Nocturne révèle. Comme cette ange, offerte au regard impudique de la créature de débauche et de plaisir éphémère qu’elle accueille sous son toit. D’un regard attendri, le prince de la nuit écoute livrer ses terribles méfaits, sa culpabilité infinie, sa peur, sa terreur même, de voir la colère des Cieux s’abattre sur elle. Il y a quelques mois de cela, il en aurait souri.


La bouche qui épouse la sienne a le goût salé des larmes et du désespoir. Plus rien ne compte, lui dit-elle, en s’agrippant à lui comme à une corde de survie. Tout est fini, entend-il dans ses suppliques dévorantes, alors qu’elle l’assaille avec une fougue qu’il ne lui connaît pas.
Le froid qui s’empare de lui alors qu’elle s’éloigne a la nauséabonde saveur de l’abandon. Vlad n’écoute pas. Son œil orphelin est possédé par le festin de douleur et de tristesse qu’elle lui offre. Il la veut. L’avoue, dans son corps qui se rapproche à nouveau.

Délicatement, les grandes mains du vampire s’emparent du visage de la jeune fille comme d’une coupe, d’un graal. Pour puiser une jouvence nouvelle à la source même de ses chastes lèvres, il plonge la sienne, fendue et encore tâchée de son effluve arrachée, dans cette bouche tremblante. Ses mains tombent sur les épaules, presque dénudées, qui se contractent au cuir de leurs paumes, rêches et calleuses, d’homme de combat, gainées par le port des armes. Ses doigts s’entremêlent habilement dans les fines lanières qui retiennent à peine le vêtement, les repoussent le long des bras de la belle, et la douceur de sa peau lui rappelle la propre rugosité de la sienne. Se saisit, enfin, de ses poignets, si frêles et si friables qu’il pourrait les briser rien qu’en refermant sa poigne. Et il tombe en avant. Il s’abat sur elle, comme le Croyant ploie devant une déesse, comme le fauve bondit sur sa proie. Dévoué à sa langue fruitée qu’il ne cesse de réclamer. Sa paume s’insurge entre les omoplates de celle qui se tend sous lui, étend ses longs doigts osseux contre les branches arquées du sinueux pentagramme qui pulsent de plus en plus fort, comme pour le repousser, le rejeter, se débattre contre la caresse trop famélique, le baiser trop intrusif. Il l’arrache de terre pour que ses formes de femmes épousent la dureté des siennes. Sa main libre tient encore le poignet angélique comme le manche d’une dague levée au-dessus de sa tête, enfoncée dans l’étoile du drap. La lâcher maintenant serait comme la livrer lui-même aux griffes de ses bourreaux

Soudain, le monde bascule. Une lumière plus éclatante que le soleil se jette à la vision du vampire qui feule sous la douleur. Le jour se lève sur lui sans qu’il ne puisse se cacher… Et il ne se cache pas. Ne peut détacher son regard écarquillé de surprise de tant de beauté, tant de majesté qui retombe en voile de douceur autour d’eux, les enferment dans un cocon de plumes plus soyeuses que la plus riche des soies. Les ailes de l’ange se sont dressées finalement, prédatrices et gibiers à la fois, avalant d’une bouchée le vampire qui enfouit son visage contre la gorge de la Divine, crucifié par leur trop brillante pureté. Dressées vers le ciel en signe de supplique, implorant leur merci, un répit pour leur jugement qui semble pressé de s’accomplir, et gronde à l’image de ce ciel qui se noircit, se durcit, fait tomber sur la ville une pluie grasse et revêche. L’orage a tôt fait de faire sonner son plus menaçant glas, et les battants du balconnet vibrent dangereusement dans leur chambranle de bois.

Vlad se redresse au-dessus d’elle. À travers les mèches humides de ses cheveux, il embrasse de son regard la Condamnée. Celle qui a débarqué dans sa vie pour la lui pourrir, menacer ouvertement les siens, le défier, le déposséder de sa liberté… D’un coup sec, un poignard à lame recourbée frémit hors de son fourreau. Celle qu’il aurait mille raisons d’achever avant son heure.
Celle qui a vu le monde se renverser sur elle, ses pêchers enfin révélés, ses actes dignement ponctués de leurs désastreuses conséquences. Celle enfin, pour qui il ne nourrit plus d’ire, qui a su balayé sa rancœur d’une caresse de plumes. Le métal hurle à l'agonie en rencontrant le sol... Pour celle qui a plongé bien plus profondément que quiconque dans la spirale infernale des passions, qui s’est vue morte bien avant d’être condamnée. Qui courait maintenant, à bride abattue, vers un abattoir créé pour elle, à elle. Le jour du jugement est enfin arrivé… « Justice… » Son souffle s’empare de son oreille, précédant ses dents qui se referment doucement sur le lobe frais. Funeste sentence, qu’il prononce comme une délicieuse promesse.

Le masque de la Chasseuse s’est déchiré sous ses crocs. Celui de l’Ange a été délicatement effeuillé par ses caresses. Ne reste que la Femme, en effet. La Femme nue entre ses bras, la Femme qui courtise le mâle, qui use à merveille de tous ses charmes, exalte ses courbes contre son corps d’Homme tendu comme une corde. L’iris reptilien du vampire s’affine, prend la teinte de l’argent – ou de la pluie – tandis qu’il la voit, à présent, comme une femme, inspire la saveur camphrée de sa féminité exacerbée, réalise l’ampleur de son désir, désir qu’il a toujours tu. Pour préserver l’Ange. Désir abrasif qui le ronge à cet instant bien plus que la Soif, plus que le Poison.

Et c’est un poison qui fuit de la gorge de la mourante, au fil de ce sang tari. La paupière orpheline de Vlad se couche de moitié. La Femme qui s’offre, se livre dans son moindre appareil. Vulnérable. Écrit son testament à l’encre de ses larmes, à la pointe soyeuse d’une de ses plumes tombées, au trésor d’une lamente lui livrant sa dernière volonté. Désirable.

Et un râle rauque de brûler contre la gorge de cette femme aux portes de la Mort...

« Qu'il en soit ainsi… »

Brusquement, il se lève. Enserre d’une main rude, irrévocable, le bras angélique et arrache Alice à son lit virginal. L’étoffe bleue nuit qui la couvrait encore termine sa course le long de ses jambes fuselées, abandonnée près du poignard que le Corsaire ne réclame pas. Avalant d’une vive enjambée les quelques mètres le séparant de la baie vitrée, ce dernier en ouvre furieusement le battant avant d’entraîner la jeune fille avec lui sur le balconnet, les livrant aux assauts de la nuit en colère.

La mer de nuages étend ses volutes bleues sans fin face à eux. L’air est électrique, le souffle âcre, mâtiné de la fragrance dérangeante d’une essence gangrénée. La pluie s’abat en centaine de dards glacés sur leurs peaux à nu, léchant les bras et le torse du vampire qui enferment la Condamnée contre lui, dos à lui, de sorte que lorsque ses mains retrouvent les poignets de la belle pour les nouer derrière sa nuque, qu’elles s’attardent entre ses plumes pour les lisser jusque à la pointe, toute l’étendue du corps nubile est offert en décadent spectacle au déchaînement céleste, sans frontière avec la mer nuageuse qui se déchire ci et là en fractales de lumière.

L’orage gronde lorsque la bouche du vampire épouse l’arc de l’épaule blanche et fine de la Divine, rugit alors que le bijou de sa langue dessine une tranchée humide le long du muscle de l’aile. Éclate de fureur en voyant des mains pâles et profanes conquérir les contrées jamais explorées de l’être de pureté. Et tandis qu’il la dévore, la savoure, la cambre dans les limbes d'un indéfinissable plaisir au gré de ses sévices charnels, voraces aussi, il défie le Ciel. De son œil insolent, il les défie de s’opposer à l’Horreur de leur Délice, il les défie de s’interposer dans la Sacralité de leur Abandon.

Vlad amène l’Ange, toujours piégée dans ses bras, à lui faire face. Il soutient son regard, bleu et humide, de larmes rouges qui se mêlent aux crues célestes et fondent dans ses mèches brunes, ses plumes alourdies d’eau.
Il y a plus de mots dans ce regard fiévreux que dans mille déclarations. D’une main autoritaire, il presse son bassin contre lui, lui fait goûter à l’incandescence de ce qu’elle a provoqué. Il est brûlant, le Vlad, mais ce n’est plus la même fièvre qui l’assaille. Ses doigts s'insinuent sous la dentelle délicate, glissent à l'orée de l'aine, laissent tomber le dernier bastion des défenses de la jeune femme.

Tendrement il l’embrasse. Ses lèvres qui l’ont réclamée si ardemment se pressent à présent doucement contre les siennes. Avec douceur encore, il ploie. Étend les attributs angéliques contre la rambarde d’acier comme on dépose l’Agneau sur l’autel sacrificiel. D’un bras il la soutient contre son torse qui folâtre avec les pointes érectiles de ses seins. Il ne cesse ses baisers lorsque, lentement, sa main invite les hanches graciles à épouser ses reins.

Puis il s’empare d’elle.

Dans un énième grondement du Ciel. Avec la tendresse et la fougue d’un amant. Il pénètre ses chairs de l’ampleur de son désir. Sacrifie son siècle de Sainteté à la faveur d’un Plaisir interdit, d’une Douleur sucrée. Ses lèvres lui rendent son souffle, plonge dans le carnage de ses cheveux pour y trouver sa gorge, l’embrasser, écrire d’une expiration lourde les syllabes mélodieuses de son nom. Et d’y mordre profondément, en un soupir plaintif et affamé.
L’argent jaillit à son palais. Du moins le peu qu’il en reste. C’est ce qu’il veut, ce qu’il cherche. Extraire de ce corps qu’il fait sien le Métal tueur. Et y goûter encore, au dernier Sang. Au Sang mourant, qui n’aura plus jamais la même saveur après avoir succombé au plaisir de la chair. Il le sent en lui, enfin, happer sa gorge et remplacer l’acidité venimeuse. Livrer ses secrets de jouissance et de terreur mêlées, appeler son nom, le réclamer. Hurler à l’aide aussi. Il sait tout. La voit toute entière, entend son cœur battre comme il le sent pulser.
Alors qu’il s’arrache de sa morsure, ses lèvres rougies signent leur forfait d’un épitaphe glacé.

« Tu es à moi. »

Et que les Cieux tout entiers lui soient témoins.

« Ferme-la… »

Le plaisir hache sa tessiture indolente. Vlad joint le geste à la parole en plaquant une main impérieuse contre cette bouche gémissante. Son index force les lèvres humides, récolte une salive chaude et pleine d’aveux. Le doigt termine sa course contre la gorge mordue, mélange à l’hémoglobine l’écume volée sur toute la longueur du buste. L’Alchimiste est fasciné par les centaines de nuances qui naissent sur la peau lactée, du bordeaux à l’orangé, du roux à l’ocre frémissant, que la rincée de pluie a tôt fait de laver.
Vlad empoigne brusquement l’acier de la balustrade, à défaut du cou de la chasseuse. Le balcon geint sous ses coups de reins criminels, pour qui la fureur céleste se déchaîne.

Il a voulu cette femme comme il n’a jamais désiré personne. Maintenant qu’il la possède, qu’il obtient ce qu’il veut, il ne comprend pas la frustration, l’insatisfaction qui l’incite à la vouloir toujours plus. Lui, être de débauche et d’abjection, qui est-il pour prétendre s’opposer à la volonté divine. Il lui semble que c’est la Vertu personnifiée qu’il souille de sa noirceur, de son désir défendu. L’espace d’une seconde, Ils ont gagné. Il se rend à l’évidence, ce sont Eux qui avaient raison. La blancheur de ces plumes n’aurait jamais dû être altérée. Alice est belle, parce que pure. La désirer est dans l’ordre des choses, mais l’obtenir, c’est briser un tabou millénaire.
Elle ne sera jamais totalement sienne tant que ces ailes défigureront son dos. Et tandis qu’il la comble de son amour encombrant, il en vient à rêver de les voir faner. Voir les plumes se flétrir, tomber. La libérer.


« Rien… » Grogne-t-il entre ses crocs maculés. « Il n’y aura… rien.. à regretter. »

L’orage éclate une nouvelle fois comme pour le contredire. Un éclair jaillit à quelques mètres de là, brisant l’aiguille paratonnerre d’une église qui s’effondre au sol, loin en bas, éparpillant des dizaines d’êtres venus célébrer la nuit comme des fourmis s’écartant d’un doigt moqueur.

Les amants l’ignorent, comme leur sort indiffère le reste de l’île. Vlad tout à son labeur sent monter en lui le paroxysme. Il voudrait que toute cette énergie suffise à faire changer le destin. Que tout ce déluge de plaisir les illumine, enfin, qu’ils comprennent que c’est inutile, qu’ils ne pourront jamais contrer la tentation.

« Alice… » Appelle-t-il tout contre les lèvres soupirantes de son Adorée, son souffle métallique emporté par le vent jusqu’aux tréfonds de la cité angélique. Alice, un nom si doux pour un tempérament de feu. Alice, un bastion de désir aux pieds d’une sépulture. Alice, que la torture s’arrête, que le monde sombre pour ces quelques lettres qui le résument, à cet instant.
La délivrance arrive enfin. Dans un râle grave, le vampire se sent emporté dans un ballet de frissons délicieux. Son noble visage cherche du réconfort contre la douceur pêche des seins de l’Ange, moites de sueur et de pluie. Ses bras la serrent plus fort contre son torse soulevé de puissantes respirations. Il a chaud, malgré le froid. Est chaud, que ce soit du fait de la fièvre ou de l’orgasme, et sent la frêle chasseuse frissonner à présent que l’excitation retombe.

Les Cieux aussi semblent s’être résignés à l’inévitable, et comme le début d’un deuil, rendent aux nuages leur voile de nuit. Les quelques rares éclairs fusent encore au loin, mais la teneur de leur colère ne leur parvient plus.
Vlad se redresse, emportant dans l’enclave de ses bras la Déchue aux ailes pantelantes et fatiguées. Il revient au lit où il emmitoufle Alice dans sa couverture, puis s’y glisse à son tour après avoir refermé la fenêtre, et récupéré son poignard...

Comme un mauvais et lointain souvenir, il sent l’argent nouvellement absorbé refaire chemin dans son organisme. C’est moins douloureux que la première fois, songe-t-il moins urgent surtout, que les pensées qu’il a pour celle qui somnole dans ses bras.
C’est peut-être la dernière fois qu’il la voit. L’idée ne cesse de se répéter dans sa tête. Il grimace en sentant le métal mortel ronger ses organes. Il doit y avoir un moyen. Réfléchir est de moins en moins évident à mesure que le jour affleure, et que sa guérison exige toutes ses forces. Partir chez les vampires, maintenant. Elle y serait en sécurité… si toutefois ils acceptaient de les accueillir… Ses doigts blanchissent sur le manche en cuir de l’arme, mais finissent par se relâcher.
Vlad s’allonge pour enlacer son amante. Dans un dernier sursaut de conscience, il ne peut s’empêcher d’explorer la douceur de ses ailes, ces porteuses de malheur qu’il aimerait arracher lui-même. Il ferme la paupière, s’empêcher de penser au lendemain, qui ne viendrait peut-être jamais. Ses jambes encombrées de son pantalon trempé s’entremêlent avec celles de la jeune fille.
Les deux jeunes gens s’endorment ainsi dans leur dernière étreinte, les hanches encore léchées des sucs conjugués de leur jouissance.

« Je t’aimerai...ma Douce. Je t’aimerai jusqu’à ton dernier souffle. »

Sa voix vibre dans sa tête, plus doucereuse, plus menaçante. Les plumes sont tièdes sous ses doigts. Subtilement pulsatiles. Il sent le flot continu du sang s’étirer dans chaque tige. Elles sont comme les ramures majestueuses d’un grand arbre, chaque feuille tirant sa vitalité d’une unique courroie de sève, entrelacée de nerfs minuscules.

« Viendra la Nuit où je t’emmènerai. Je t’emmènerai dans mes Ténèbres, et tu pourriras lentement à mes côtés. Pour l’éternité. »

L’orage a laissé place au silence. Le silence, aux longues minutes d’attente. Il tente de bouger un bras, mais son corps ne lui obéit plus. D’ailleurs, il ne voit plus rien. Ou, presque. Une Ombre approche. Grande, immense et noire. Il n’a pas besoin d’en distinguer les traits pour la reconnaître. C’est lui. Ou plutôt, son autre lui-même, celui qui hante ses souvenirs anachroniques.
Dort-il – sa conscience oscille entre sommeil et éveil. Depuis une heure, depuis cinq minutes, depuis un siècle – ou est-il déjà mort. Ou l’autre l’a-t-il déjà prise...

« Qu’y a-t-il, mon Ange ? Tu n’es pas contente de me revoir ? »

Non. La brûlure est trop forte. Il s’approche encore, droit vers Alice. Se penche pour lui caresser le visage de ses mains couvertes de sang. Son sourire est le sien avec des airs de sadique, de dément. Vlad voudrait s’arrêter, mais son esprit est à présent à son autre. Dans son oeil, il voit l’Ange, et dans sa gorge goûte son sang. Ses mains attrapent le visage angélique.

La musique d’un craquement sec de nuque le réveille en sursaut.

Vlad a le nom d’Alice sur les lèvres quand sa main se referme sur un coin de drap, désespérément vide et froid. Dans le coin de son œil alarmé, du blanc, et du blanc encore lorsqu’il bondit, alors qu’il comprend, sur son poignard à quelques centimètres de ses doigts. La sole d’une botte intercepte sa main, le fait lâcher son arme. Une insulte jaillit, aussi vite et brève qu’un poing d’acier qui démet sa mâchoire, l’envoie rencontrer le mur avant que de puissantes mains gantées de métal ne l’empoignent, tordent ses bras à lui en faire mal. Le noble infant gronde, se cambre contre une épaule ferreuse qui le repousse en avant sans ménagement. Des genoux s’encastrent contre ses jambes et le forcent à avancer, il est emmené vers la porte d’où une lumière bleue, inquiétante filtre.
Le jour est levé.

Le vampire tente de lutter contre le cortège, mais en vain. Les deux colosses ailés qui le tiennent viennent vite à bout de ses rebuffades.
La voix d’Alice est comme un seau d’eau glacée. Il prend conscience enfin, d’où il est, de la lourdeur du jean moite et froid qui gaine ses jambes, de son torse nu et meurtri, de la morsure de l’argent dans son corps, sur sa langue. Et contre sa gorge aussi, lorsque deux fils aussi fins et aiguisés qu’un rayon de lune, probablement forgé par l’Architecte divin lui-même, s’y encochent.

« Alice... » Souffle le Sang-pur, en sentant les lames sectionner son derme.

La réponse ne se fait pas attendre. L’Ange est projetée à l’autre bout de la pièce, les deux guerriers rengainent, jettent leur prisonnier au sol. Vlad est immobilisé, un genou encastré dans sa colonne vertébrale. Des doigts bagués attrapent sa noble chevelure d’ébène et la tirent en arrière autant que sa nuque le permet. « Regarde bien... » Lui glisse l’un de ses attenants en raffermissant sa prise sur sa crinière indisciplinée. Le vampire grogne. Il ne compte de toute façon pas perdre une miette de l’exécution.

Mais lorsque les plumes commencent à faner, que les cris étouffés tirent des sourires discrets aux guerriers angéliques, sa mâchoire se serre puissamment. Il tente de se débattre, ses muscles grincent entre les poignes de fer. Alice perd la moitié de sa blancheur. Alors il revoit l’arbre. Alors il entend les nerfs pleurer, les tiges rompre, la sève bouillir. À l’avènement, il ne lui vient même pas à l’esprit de trouver le fruit de ce calvaire beau.

Le silence retombe. Tous les yeux sont sur la Déchue tremblante. Tous, sauf un. Vlad fixe Raphaël. De sa vie, une telle rage ne l’avait habité. Ses lèvres tremblent sur ses crocs douloureux, frustrés de ne pouvoir arracher la gorge de celui qui s’éloigne, penaud.

« Misérable traître... » Siffle le Vampire. Un pied s’enfonce entre ses côtes avec une pugnacité presque joviale. Vlad ploie sur lui-même, le souffle court. Une bile orangée, de sang et de salive, tâche le carrelage, mais le rire méphitique et sans joie que lui arrache la sentence du bourreau fait lever un sourcil sceptique à son assemblée.

« Tout est de ta faute... » Son oeil larmoyant de haine se repose sur Raphaël. « C’est ta lâcheté qui l’a condamnée. Et tu le sais.

- Faites-le taire. »

Le bourreau, minéral et altier, n’a pas même le respect d’un regard pour celui qu’il enjoint au mutisme. Un troisième paladin veut s’approcher, enfoncer un linge dans la gorge du Sang-pur, mais à peine a-t-il dénudé sa main de son gant d’acier qu’une gueule pleine de crocs manque de se refermer sur son index.
Déjà pourtant, celui qui semble diriger les auspices se désintéressent du captif. Et Vlad de tirer un peu plus sur ses bras déjà malmenés, qui ne rêvent que d’emporter Alice loin de la lame qui va sceller son destin...

C’est peine perdue.

Celui qui pouvait encore la sauver baisse les armes à son tour. Vlad grogne bassement. Il n’en attendait pas plus du lâche emplumé qui ne sait plus où mettre son regard. Il est sûrement tenté de croire aux paroles rassurantes d’Alice, mais le Vampire en est sûr, la poudre aux yeux s’estompera vite. Ils savent tous les deux qu’il y a longtemps, bien longtemps de cela, c’est lui qui aurait dû être déchu pour préserver les jumeaux de l’ennui macabre des Cieux. Il savait tout, a toujours su, et n’a rien fait. Et aujourd’hui encore, il tourne le dos à celui qui lui offrait son aide pour entraver les plans des bourreaux ailés. Vlad est amorphe entre les poignes des mastodontes en armure. Même son Ange, sa si forte et impétueuse Chasseresse, a renoncé à se battre.

« Tu me l’avais promis, pourtant… » Déplore-t-il à voix basse, le regard jeté au sol tandis que ses poings se desserrent, et que sa volonté le quitte.

À la supplique de la Déchue, les Archanges renforcent imperceptiblement leur prise sur le captif, maltraitant un peu plus ses muscles dans une posture improbable, mais le Vampire s’interdit de leur faire le plaisir de gémir. Il serre sa mâchoire sur un silence résolu, qui strie ses joues de rayons vindictes. Et en bonne audience, tourne lui aussi le regard vers la potence…

Le coup part sans plus d’avertissement. La précision de l’exécutant est chirurgicale, et son faciès si minéral que le Vampire frissonne devant une telle inhumanité. Ce n’est que lorsque le cri cesse qu’il se rend compte que le silence a été si douloureusement brisé. La vie semble soudain lui revenir. Il feule, comme un fauve en cage, grogne et crache contre ceux qui ont de plus en plus de mal à le tenir. Le bourreau l’ignore, relève la lame restée immaculée tant le coup a été rapide. Une vague de panique envahit le Sang-pur, comme si les émotions de l’ange étaient communicatives. Il sent qu’elle ne survivra pas à la perte de sa deuxième aile. Il voit la lame s’abattre, se débat encore, a la folle idée de se jeter entre Alice et l’arme, mais les hommes de main ailés le tiennent bien trop fermement.
La sentence s’achève en même temps qu’un autre cri, plus bref.

Vlad ne peut détacher son œil des moignons ensanglantés. Des questions morbides l’assaillent, sur la durée de nécrose de tels attributs, la saveur du sang après une déchéance, ou va-t-il pleuvoir aujourd’hui, tiens, les nuages semblent l’indiquer…

Un sifflement, comme une lointaine alarme, éprend le silence depuis plusieurs minutes. Ça couvre la voix de la Déchue qui plaide son ultime délivrance, celle du juge qui la lui refuse. La plainte du métal contre le sol résonne en échos lourds dans son crâne, comme des basses de musique sourde. Son sang lui bat aux tempes, et lorsque les anges le lâchent enfin, il s’effondre au sol, pris d’une nausée.

C’est le dernier occupant des lieux qui lui fait relever la tête. Le visage vipérin du bourreau se reflète dans l’iris du Vampire, qui le toise depuis son trône brisé.  

« Je vous vois… Tous. » Articule-t-il. Sa voix n’est plus qu’un grondement bouillant du fond de ses entrailles. « Je vous retrouverai, et vous mettrai à genoux devant sa tombe. Et vous mordrez la bière jusqu’à vous étouffer. Je vous le promets… »

Son œil les défie un à un, et son dernier regard va pour Raphaël, qui aux mains des siens ne peut lui retourner le même respect, avant que leurs silhouettes, blanches et altières, ne disparaissent dans le Néant.



Le grattement soyeux des ongles d’Alice contre le carrelage tire Vlad de son alitement. Roulant des muscles du dos, il s’approche de la mourante comme un lion de sa proie. Il la prend contre lui, avec toutes les précautions du monde, tel un jouet brisé que l’on craint de voir tomber en morceau.

Le dernier Sang lui tâche le torse, en ramifications infinies s’épanchant sur les reliefs de ses abdominaux, jusqu’au liseré de sa ceinture dont le cuir boit le nectar. Les mains du vampire tremblent sur les bras de la Déchue. Il commande à son essence de s’arrêter, maintes fois, de rester dans ce corps qui se meure, mais ses ordres ne sont pas écoutés. Son pouvoir blêmit dans l’argent, annihilé, et le flot ne s’enlise pas. L’hémoglobine a la texture de la douleur, l’odeur de la mort en marche.

Un hurlement déchirant s’arrache soudain à sa gorge, faisant trembler le meuble contre lequel son crâne s'écrase, et délogeant quelques merles venus s’abriter des éléments sous la toiture de la fenêtre. Une promesse, une déclaration de guerre. Il est presque sûr d’entendre les Cieux rire de sa détresse lorsque l’air vient à manquer, et que sa plainte ne se confond plus qu’en sanglots rageurs. D’un rouge profond, presque noir, une longue et fine traînée s’étire sur sa joue. L’Infant en récupère le fruit sur le bout de la langue empêchant son essence de se joindre au carnage. Il se prive de la vue, rougie par le filtre des larmes. Ses mains quittent alors les bras de la Déchue, et viennent cajoler sa nuque. C’est presque ironique que sa vie ne tienne qu’à un si fin fil : un os délicatement crénelé, à peine recouvert de chair, si fragile et vulnérable sous la pulpe de ce pouce qui le caresse longuement.

Comme étranger à son propre corps, le Vampire fait rouler la tête de l’Ange entre ses mains. Ce geste, il le connaît trop bien, et la funeste conséquence qui s’ensuit. C’était si facile, la première fois. C’était si facile, pour lui, de le refaire en rêve. Ça serait tellement plus simple d’abandonner ses émotions, de lui abandonner les rênes. Lui l’aurait déjà fait. Sans scrupules, ni regrets. Un coup sec. Une mort propre. Un millier de douleurs qui s’achèvent.
Vlad pose une main à plat sur le flanc du visage de l’Ange, l’autre l’attrape sous le menton. Il a arrêté de trembler, et le regard plein de larmes qu’il porte au vide est aussi pétri de résignation. Contre son petit doigt, il sent la vie qui s’évapore, la jeune fille qui s’endort, comme reconnaissante de voir sa libération enfin arriver.

Mais il ne peut s’y résoudre.

« Pardonne-moi, mon Ange… » Souffle-t-il à son âme.

Prêtes à tuer une seconde avant, ses mains relâchent leur carcan et glissent sous les bras et jambes de la mourante. Vlad se lève dans le même temps, emporte contre lui le corps dont il ne peut s’empêcher de noter la différence de poids, entre la veille au soir où trônaient encore entre ses épaules les instruments de son Malheur. Il porte Alice à son lit nuptial, confiné dans l’obscurité rassurante de la chambre. Il doit agir vite. Son derme est déjà effroyablement froid, et son teint n’a presque plus de couleurs. Le Vampire porte à ses lèvres son propre poignet, et y enfonce ses canines jusqu’à faire jaillir à son palais une source rouge et abondante de vie. Il s’abreuve de sa propre liqueur jusqu’à ce qu’elle emplisse tous ses sens, puis ploie sur ses lèvres mourantes pour la forcer dans l’organisme qui s’éteint. Par ce bouche-à-bouche sanguinolent, il se sent soudain faible. Égoïste, incapable de la laisser partir même quand elle le supplie de le faire. Peu importe qu’elle souffre, qu’elle le haïsse, qu’elle se haïsse… Lui la veut vivante, c’est tout ce qui compte. Il est aussi lâche que Raphaël, au fond.

Un ultime baiser termine de redonner un peu de chaleur à la Déchue, dont la respiration se fait plus régulière. Le sang, pur et puissant, la régénère doucement. La maintient en vie, plutôt, comme une machine branchée sur une comateuse. Vlad appelle plusieurs fois son nom, essaie de se persuader que le rythme de son cœur ne décélère pas. « Réveille-toi ! » Finit-il par hurler en la giflant violemment, à court d’autres arguments pour rappeler la vie en elle.
Résolument aveugle à l’évidence.

Un petit remous près de ses pieds le fait soudain sursauter. Du coin de l’œil, le Sang-pur perçoit la créature approcher, la laisse gravir les quelques centimètres qui la séparent du bras froid de sa maîtresse, où elle pose une tête écailleuse et terriblement triste.

« Natsu… »

Morigène-t-il machinalement, sans vraiment vouloir attirer l’attention du dragon. Ce dernier relève les yeux vers lui. Au fond de ses prunelles reptiliennes, il n’y a même plus de place pour la rancœur. Le dragon le fixe simplement, l’œil intelligent. Il attend.

Vlad n’a pour ce questionnement silencieux qu’un sourire triste.

« Oui… ta maîtresse va mourir. » Répond-t-il. Il s’allonge près de son Ange. D’un geste distrait, lui détache le col de sa robe, tellement souillée que l’on ne devine plus sa blancheur d’origine.

« Tu vas mourir... » Murmure-t-il à l’adresse d’Alice en caressant doucement l'opalescence de son visage. « Alice, tu vas mourir… » Sa tessiture est aussi discrète que le vent dans les cheveux. De la langue, il trace un sillon brûlant le long de la gorge à peine palpitante. Ah, qu’elle était délicieuse cette enfant… quelle triste perte ce sera… « Je vais te tuer, Alice… » Promet-il plus doucement encore, mais il ne sait si elle l’entend.

Retenant son souffle, Vlad plonge une dernière fois ses crocs dans la chair angélique. Il n’a pas eu besoin d’apprendre à le faire. C’est naturel, et instinctif. D’aussi loin qu’il se souvienne, il a toujours su où mordre pour percevoir la sève sans prendre la vie. Comment mordre pour combler sa proie de plaisir. Et surtout, quel mécanisme oublier de déclencher pour ne pas capturer l’âme, et la rendre esclave du joug de la nuit. Ce venin qu’il a en lui comme l’ont ceux de son hérédité, le Don Noir, qui leur vient des Originels eux-mêmes. Ce pouvoir qui fascine et terrifie à la fois, qui fait d’eux les généraux de leur race, les garants de leur pérennité. Il n’a qu’une pensée à avoir, une volonté à formuler, pour induire ses crocs de cette substance, pour la diffuser dans sa morsure.

Déjà, il sent le corps se contracter à la salive intrusive, lutter, peut-être contre un changement de destin effrayant, imprévu. Sous le regard attentif de Natsu, le Sang-pur épuise le seul et dernier recours à la survie de son Adorée.

Il se redresse lentement, refusant la liberté que ses bras semblent réclamer, et observe à son tour la jeune fille d’un mélange d’angoisse et de curiosité. D’aucun l’aurait bien gardé de vouloir prolonger sa vie de telle manière, car le Don Noir ne doit s'offrir qu’à des volontaires, des consentants, qui signent d’un aveu amoureux leur promesse d’éternité.
Mais Alice n’a rien signé. Qui plus est, son corps n'est pas celui, faible et facile à corrompre, d'une humaine, fût-il récemment déchu. Sa condition rend sa survie incertaine à telle déraison…

« Non… » Natsu sursaute soudain au grognement rauque du vampire. Les traits de ce dernier se referment, déterminés. Il n’y a pas de place à laisser au doute. Elle survivra, car il veut qu'elle survive. Et Vlad Chinokami obtient toujours ce qu’il désire.



C’est étonnamment calme. Quelques étages plus bas, la vie suit son cours. Le clocher sonne la messe, comme tous les matins à huit heures. Des psaumes retentissent jusqu’aux voûtes gothiques de la vieille église, une roue percute le pavé inégal de la rue. Des rires d’enfants lui parviennent, une voix de femme. Le chant des merles et même, au loin, il croit entendre la sirène si caractéristique de la Vierge, profonde et majestueuse, sonner trois fois selon la tradition ancestrale des voiliers pirates.
Dans ses bras, un cœur s’est arrêté de battre. Le souffle est devenu froid. Sous le regard confiant du vampire, une vie s’achève, pour renaître Autre. Meilleure, peut-être. Il sent déjà sa force vitale affluer en elle, et la Déchue de subir les balbutiements de la transformation. Son venin fait effet. À son tour de jouer, à son tour de survivre à l’ultime épreuve de sa résurrection.

« Ça me convient…. Rendez-vous à l’endroit indiqué…Oui..…. Dans trois jours…. Oui, je les aurai… À bientôt… »

L’appareil crachote un peu en raccrochant, puis redevient silencieux. La poigne qui le tient l’écrase complètement, et le jette furtivement dans une benne à ordure, avant que la silhouette encapuchonnée ne disparaisse au coin de la rue…

Vlad raccroche à son tour, et efface le numéro du téléphone de la chasseuse, puis revient dans l’alcôve dormante de la chambrée.
Lors d’une mise à mort, ou d’une torture, on imagine très bien la douleur des sévices. On imagine beaucoup moins ce que c’est que de devoir les attendre. L’attente est comme le temps. On n’y prête attention que lorsque ses effets en deviennent insupportables. Et l’attente étouffe maintenant Vlad dans un carcan d’incertitudes. L’Ange n’a pas bougé un cil depuis des heures. Souffre-t-elle intérieurement, comment ‘vit’-elle la mort ? Doit-il déjà lui donner du sang ? Qu’est-ce qu’il lui a pris…

Le vampire s’est levé pour ne pas devenir fou dans ses questionnements incessants. Après avoir sagement étendu le corps entre ses draps blancs, il va pour sortir de la pièce quand son pied bute contre un objet au sol. Il se baisse pour le ramasser, trouvant le coffret destiné à l’attention d’un éveil que l’ange n’avait probablement pas prévu. Ses mots le font tristement sourire, mais l’attention le touche, et déposant l’objet sur la table de chevet, il jette un dernier regard à la jeune fille avant de quitter enfin la pièce.

De retour sur la scène du crime, son regard rougeoyant va d’abord aux esquifs de plumes, misérablement abandonnées comme les restes d’une rixe trop encombrants à transporter. Au sol, un scintillement attire son attention. C’est rond et doré. Un insigne militaire, semble-t-il. Quelque chose d’angélique, qu’il n’arrive pas à nommer. Il le garde néanmoins dans la poche arrière de son jean, et rejoint l’une des ailes tristement hachées sur le sol. La bouche de la plaie est nette, presque surnaturelle, et exhale un épouvantable parfum de mort. Vlad arrache une plume aussi noire que l’ébène, joue avec entre ses doigts tandis qu’il revient vers la chambre, et l’insère avec les autres dans le petit coffret.
Le dragonnet ne l’a pas quitté de ses yeux vipérins, défiant. Il garde sa maîtresse courageusement, et le vampire d’en avoir un rictus un peu ironique.

« Tu m’appelles si elle bouge, d’accord ? » Lui intime-t-il, sans recevoir d’autre réponse qu’une indifférence polie.
Il s’éclipse néanmoins dans la salle de bain.

Après quelques heures, l’eau noire de crasse danse en remous agités quand son corps délassé la quitte pour le confort frais d’une serviette. Il déniche dans la machine à laver, parmi dessous en dentelles et uniforme de guilde, ses affaires dont la Chasseuse avait apparemment gentiment disposée. Il se rhabille de ses vêtements propres, et retourne auprès de la belle au bois mourant, qui malgré les heures, malgré l’appel de son prince, n’a toujours pas ouvert l’œil.

Le soir tombe vite en ses froides journées.
Le vampire s’est assoupi, à l’instar du dragon, bercé par la mélodie paresseuse de ses mèches égrenant en coulée régulière le shampooing mal séché sur le cuir de son blouson. La luminosité a déjà bien baissée lorsqu’il sent contre son flanc, le petit corps douloureux de l’ange s’agiter. Le vampire s’accoude à l’oreiller, observe la jeune fille prendre possession de lui, comme hypnotisée. A son attitude, il sait qu’elle n’est pas consciente de ce qu’elle fait, pas totalement.

Vlad se tend à l’injonction de la langue humide et douce qui étire son désir contre sa gorge. Il détourne le regard pour lui faciliter l’accès à ce qu’elle convoite. Il sait l’envie qu’elle ressent, le besoin plutôt, d’apaiser l’incendie qui lui ravage la gorge, et sourit tendrement en la sentant impatiente de réclamer ce que l’arrogance de sa nouvelle nature a déjà établi comme sienne.
La morsure le surprend un peu, lui soutire même un gémissement. Lentement, il sent son essence épaisse et pure, à la saveur extravagante de l’or liquide, affluer d’un corps à l’autre, le faisant frémir d’un plaisir inédit. Ses mains saisissent le petit dos nu, presse ses formes contre lui dans un désir réciproque de possession. Ses paumes calleuses s’arriment aux plaies qui se rétractent grâce au puissant breuvage qu’elle dérobe, cicatrisent déjà. La nouvelle-née pose ses premières marques dans le monde qui est désormais le sien.


Le Sang-pur se redresse à son tour, sur ses coudes pour ne pas déloger la jeune fille de son assise. Son regard est encore un peu fiévreux, fatigué peut-être d’avoir conféré le Don Noir, mais observe avec une satisfaction non feinte son engeance. Le sang de son Sang. Délicatement, il étend son bras pour venir caresser la lèvre de l’éveillée, écarter doucement les muqueuses et tâtonner sur l’une de ses deux canines fraîchement acquises. Il poursuit sa course le long de sa pommette, tombe dans le creux de son cou. Le vampire apprécie distraitement la rondeur pointue de l’épaule, la tension dure de la clavicule, le confort moelleux de son buste. Il caresse du regard un sein glacé, le sculpte d’un effleurement, son corps est parfait. Il relève ensuite un œil charmé, affamé vers elle, et la devine perdue, assaillie peut-être, de tous ce que ses nouveaux sens captent. Les bruits incessants du dehors, les voix trop fortes des enfants qui jouent sur le pavé, les piaillements d’un chiot trois étages plus bas, le ronflement sourd de la tuyauterie. Et les odeurs, la ville en cette heure de dîner exhale mille parfums qui se précipitent, imprécis, aux odorats des prédateurs, les cheminées vomissent des relents noirs et gras de suie calcinée, de pain chaud et de déchets brûlés. La dernière pluie a réveillé à la surface les relents épouvantables des égouts, et trône, encore bien trop présente dans l’appartement, la saveur rance et âpre du sang séché moisissant sur le sol du salon. Enfin, ses émotions doivent être à fleur de peau. L’incompréhension se meut en délire, la peur en terreur, la joie en extase. Et la colère fait des ravages dans les rangs des plus jeunes et incontrôlables, au moins n’a-t-elle pas perdu ses souvenirs comme il sait la chose possible, de récits d’autres.

Vlad se redresse vivement, saisit entre ses bras l’Impie, et lui enfouit le visage contre sa gorge, proche de sa morsure presque déjà plus qu’un souvenir. Il veut la sentir contre lui, à lui, son Ange, son Adorée.

Un souffle chaud s’écrase contre le cou de la Belle : « Je te l’ai dit, non ? Qu’il n’y aurait rien à regretter. »

Mais le mal est déjà fait… se retient d’ajouter le Sang-pur. Son regard dévie vers le gris terne du ciel qui signe la fin de journée. Ces deux Archanges, ces guerriers ailés, pouvaient savourer le peu de temps qu’il leur restait.
C’est le grelottement indigné du dragon, et le bruissement de la robe, qui le tire de ses fabulations belliqueuses. Vlad capture le poignet de la vampiresse, avorte son geste avant qu’il ne termine de nouer le vêtement en hochant la tête, et fait lentement glisser l’étoffe le long de ses formes douces et blanches.

« Non, je ne veux plus te voir porter ce truc. » La rancœur durcit peut-être plus que voulu son timbre rauque. Le lit crisse un peu tandis que vampire la renverse sur le dos, pour la chevaucher à son tour, indifférent au hululement indigné du petit dragon que la soudainement de l’action a jeté au bas du lit.
L’homme aide la jeune fille à se débarrasser des haillons sanguinolents de son pieux vêtement, les prend, puis s’asseoit au bord du lit.

« Je vais aller la jeter, maugrée-t-il en froissant l’odieuse camisole dans ses mains, mais reste encore un instant.

« Je crois que si ton état m’avait laissé le temps de réfléchir, je ne l’aurais pas fait. » Un bref rire. « Comme quoi, même les meilleurs peuvent parfois frôler la bêtise. » Puis il  se lève, et se détourne vers la porte.  

Vlad se fige en sentant la légère pression sur son blouson. Il hésite un instant, entre rasséréner cet affront, ou rassurer la jeune fille. Partir, il lui faudra bien pourtant. Et dans trop peu de temps pour ce qu’aurait dû réclamer l’éducation d’une nouvelle engeance. C’est peut-être un peu hypocrite de sa part, après tout. Il s’est morfondu sur l’abandon retord qu’avait eu à subir le jeune nouveau-né Samuel Altair, a maudit la femme qui l’avait si légèrement ployé à son nouveau sort. Et voilà qu’il s’apprête à quitter celle qu’il a relevé des morts pour son seul caprice, à vendre peu cher ses restes pour un conflit dont il connaît déjà l’issue.

Plus qu’une simple offense, c’est un sursaut de survie qui le retient entre ces petits doigts serrés. Devant son manque de réaction, la jeune Impie le lâche rapidement. Le salon est dans un état déplorable. À l’image du sang gâté, c’est le vice et l’injustice qu’il exhale, et colle une nausée for compréhensible à l’infante dont son créateur ne s’émeut pas. Le vampire jette la robe maculée sur les monceaux de plumes noires. Il déniche à la cuisine un grand sac poubelle opaque dans lequel il fourre le tout, et le referme hermétiquement pour le plus grand plaisir des odorats des deux infants.

Les brûler. Tout brûler. Porter au Paradis l’Enfer des flammes, voir les ailes maculées de haine se calciner, rougir de douleur, gonfler et exploser de sang bouilli. Le Sang-pur a des rêves de guerre dans l’esprit, et une légère pulsation, comme un cœur qui se remet soudain à battre, lui arrache une douleur dans son œil mort. La surprise est telle qu’il doit s’asseoir une seconde. Il porte sa paume fraîche à sa cicatrice, la sent chaude, bouillante même, sans comprendre ce qui lui arrive. La déchirure le lance comme le jour où il l’a reçue. Ses doigts tâtonnent à travers la paupière pour y rechercher le battement, une once de mouvement, un apaisement à l’inextinguible picotement qui la ravage.

Le cri provenant de la salle de bain le surprend. Replaçant ses cheveux devant la moitié balafrée de son visage, le Sang-pur s’y dirige, laissant de côté un peu l’étrange phénomène, et entre sans s’annoncer pour trouver une Alice pétrifiée sur place dans un bain bouillonnant de vapeur. La pièce plongée de la brume brûlante tamise un peu sa vue. Il pose un genou près de la baignoire pour plonger les doigts dans l’eau, et constater leur surnaturelle chaleur, mais c’est un regard soulagé qu’il pose sur la jeune fille. Il hausse les épaules, continuant songeusement à remuer l’eau moussant sous le jet froid.

« Aucune idée… je ne sais pas si la perte des ailes a pu avoir cet effet-là. Tu es sûre que tu n’as pas simplement mis l’eau trop chaude ? Ta perception des températures n’est plus la même… maintenant. »

Le vampire glisse jusqu’à elle, accoudé au bord de faïence, et sourit un peu de la voir tour à tour s’émerveiller, s’inquiéter, de tout ce qu’elle perçoit. Il se penche un peu pour ramasser le savon écumant dans le fond de l’eau, puis entreprend de le passer dans le dos de la jeune fille. Ses mains savonneuses s’appliquent dans le creux de ses épaules, pour se joindre en prière au niveau de sa nuque. Il fronce les sourcils au contact de cet os que, quelques heures plus tôt, il manquait de briser. Ça lui semble loin. La Vierge, la prison de verre, l’interrogatoire, la traque, tout cela lui semble très loin. Des siècles se sont écoulés entre l’avant-veille, où ses crocs se faisaient fureur contre celle qu’aujourd’hui, ses mains dévoraient de douceur. Son corps lui chante des refrains de femme amoureuse et famélique sensualité.

La douchette est attrapée et rince longuement la gorge et le dos de la jeune engeance, puis retrouve son socle dans un cognement solennel.

« Je vais partir. »

La vapeur fait un peu résonner sa voix dans la petite salle d’eau.

« Ce soir… »

Ajoute-t-il plus doucement. Ses bras de part et d’autre de la chasseuse évitent de la toucher quand le bout de ses doigts trempant dans la baignoire pleine de sang se porte à ses lèvres pour y déposer l’âcreté diluée d’une goutte.

« J’espère pouvoir te revoir… »