Le claquement sec et humiliant d’un fouet s’écartèle en échos rieurs contre les parois épaisses de la cathédrale. Des murs d’ardoise, on croirait entendre les Saints commenter la scène en chuchotements horrifiés, ou approbateurs. Une forêt de colonnes magistrales, dont la cime disparaît dans les limbes d’un plafond qu’on devine voûté, observe la scène silencieusement. Le fouet réclame une nouvelle plainte, puis s’arrête enfin, rassasié.

« Tu comprends la raison de ce châtiment n’est-ce pas, Ezekiel ? »

Minéral et hautain, le tortionnaire ailé a des lames d’indifférence dans le regard qu’il porte à son guerrier. Un souffle éreinté, presqu’une supplique, lui répond.

« O-oui… »

Le fouet se lève à nouveau pour se repaître de la chair accablée.
Un vitrail en rosace, aussi immense que beau, dont les milliers de nuances colorées naviguent sur les tâches d’ombre et de blanc tapissant le sol de pierre, égrènent les gouttes délicates de la dernière rosée comme des larmes pour celui que l’on flagelle dans la plus parfaite ignorance de la Citadelle des Cieux.

Un étrange calme pour un étrange soir. Le ciel d’Arméria est encore haut et clair à cette heure précoce. Rien n’a prédit l’imminent événement qui s’apprête, lorsque la voûte étoilée se déchire sans un bruit, et accouche dans un éclat fugace de huit blanches ailes, avant de disparaître dans le néant. L’air un peu frais en ce début timide de printemps ébouriffe les plumes des anges, qui contemplent de leur trône les hauteurs de la cité. Bout de terre morcelé perdu au creux des cieux, tourmenté par les vents et les caprices de ses habitants. C’est presque digne d’une ironie dramatique que l’île soit si proche des nuages, et si loin de leur considération.
Deux plus petites ailes, lisses comme le cuir à l’intérieur, écaillées comme la peau d’un serpent à l’extérieur se déploient et soulèvent dans un claquement sec un dragon miniature, fluide et transparent comme la brume, voltigeant autour des anges. Quatre puissants battements retentissent à l’unisson à sa suite. D’un même mouvement, les Ailes-Blanches s’envolent au-dessus d’Arméria pour sillonner les cieux tels des étoiles filantes, indifférentes au sort de la plèbe qui se traîne en bas.
Deux d’entre eux partent dans une direction différente, deux poursuivent leur course jusqu’à atterrir sur un autre toit. Plus grand.

Ezekiel se tient droit. Le cuir et la fourrure qui le couvre lui donnent un peu chaud, et du liserée de ses cheveux proprement coupés commencent à perler un voile fin de sueur. Ramenant ses ailes contre lui, fermement enserrées dans des fentes cerclées de cuivre au dos de son armure, qui permettent juste le passage de leurs articulations sans déchirer le moindre tissu, il s’avance jusqu’à laisser la pointe de ses pieds flirter avec le vide. Derrière lui, une femme se tient à moitié assise sur une cheminée, une jambe relevée contre elle, l’autre tendue, solidement campée contre les tuiles glissantes. Les deux anges observent un bâtiment situé à plusieurs blocs de là, où rien ne semble se passer. D’ailleurs, rien ne le distingue des autres, un logement comme il y en a tant. La baie vitrée est entrouverte, la lumière est éteinte, mais tous deux savent qu’aucune âme ne vit plus entre ces murs de crépis blancs. Un petit balconnet couronne l’appartement, situé au dernier étage, comme la scène d’un théâtre à ciel ouvert. Mais les pièces dramatiques qui se sont jouées ici dernièrement, Ezekiel n’a pas tellement envie d’y assister. Le goût amer de leur récit lui bloque suffisamment la gorge comme cela.

« C’est ici qu’elle a perdu la vie… »

Murmure-t-il, plus pour lui-même.

« Et sa vertu, d’après les dires. »

Ajoute la femme, un brin hautaine, qui se lève en faisant racler le plat de sa botte contre les tuiles. Elle s’approche de son congénère, pose une main sur l’épaule de ce dernier.

« Tu veux que j’y aille seule d’abord ? »

Suggère-t-elle avec aménité.
Ezekiel contemple encore un peu le balcon silencieux, puis finit par hocher la tête.

« Ça m’est égal ce qu’on trouvera là-bas. L’idéal serait que son corps y soit toujours, plus vite on mettra la main dessus, plus vite on sera rentrés. »

Tandis qu’il assure les fixations de ses armes jumelles, sa semblable ne peut se retenir d’étouffer un rire, arrachant à Ezekiel un haussement de sourcil étonné.

Rien… Je me demandais juste à quel point tu croyais toi-même à ce que tu disais.

L guerrier ignore la boutade, et rétorque, un brin agacé.

« Prépare-toi, on y v… »

Avant d’être violement interrompu. Une vision, vive et fugace. Deux grandes ailes noires, ou plutôt leur fantôme. Ezekiel se prend la tête entre les mains, ses visions sont généralement bouleversantes, mais aussi limitées au domaine des rêves, et toujours intimement liées à l’état d’esprit de sa lointaine cadette.

« Ça va ?


S’inquiète la guerrière qui s’approche de quelques pas.
Mais elle n’a pas le temps de le toucher. Un rayon de brume blanche file soudain entre les deux anges, et laisse chanter un rugissement aigu qui s’estompe à mesure qu’il s’éloigne.

« Sade ! »


Appelle Ezekiel en reprenant ses esprits, mais son compagnon a déjà pris plusieurs mètres d’avance. L’ange s’élance à sa suite, soucieux que le petit dragon ne se perde dans le Monde Palpable et qu’il lui arrive du mal. L’animal est rapide, agile comme un chat et, son maître peine à rattraper la distance qui les sépare. L’homme est si concentré sur les écailles translucides qui dansent devant ses yeux qu’il ne voit pas où la valse l’entraîne, il oublie même un court instant l’existence de sa congénère, l’objectif de sa mission. Quand enfin le dragon de brume s’immobilise, stagnant en l’air par de lents battements face à lui, alors s’aperçoit-t-il enfin de où ils ont atterri.

Deux grandes ailes noires… se dissipent et disparaissent dans la nuit. Ont-elles jamais existé. Deux grands yeux améthyste, aussi surnaturels que fiers, le défient de s’approcher. Eux par contre sont bien là, tangibles et réels, à le fixer comme s’il était la peste revenue sur terre. Sade fouette l’air de quelques battements d’ailes pour se poser sur l’épaule de l’ange, et renâcler contre son oreille. Le souffle chaud de l’animal le convainc une dernière fois qu’il n’est pas dans un rêve, et pourtant, elle est bien là. Face à lui.

Ezekiel se pose enfin sur la rambarde de métal, qui vibre un peu sous son poids. Gardant son équilibre, il fixe à son tour celle qu’il n’a connue que dans ses songes, celle dont on lui a tant dit et non-dit aussi. Celle qu’on surnomme dans son entourage la Débauchée, l’Ennemie, et d’autres sobriquets bien moins glorieux. Celle enfin qu’on lui avait promis morte, démembrée et jetée dans un sac pour être brûlée. Sa jumelle, aussi vive que lui-même, l’observant avec toute la haine que son petit corps semble pouvoir supporter, et même un peu plus. Le guerrier n’a pas bougé pourtant, immobilisé par ce regard, blessé peut-être d’être l’objet de son ire.
Dans son oreille gauche, un grincement bien connu se projette.

Sa congénère s’approche doucement. Entre ses mains gantées de blanc, un arc est bandé à son maximum, dardant une flèche à la pointe d’argent vers le cœur de l’inconnue.

« Jette ton arme à terre. »


Ordonne-t-elle sans hausser le ton à la jeune fille au katana. Mais d’un geste lent, Ezekiel dévie la flèche vers le bas, et sous le silence interrogatif qui lui est lancé, murmure un bref « C’est elle », étouffé par l’invraisemblance.